Mais de mil dias

Eu só queria juntar as minhas partes e transformá-las em mim outra vez. Tudo que um dia fui está quebrado, rasgado e torcido em pedaços tão afastados que não entendo como eles conseguem formar algo e como quando me olho no espelho não acho nenhuma rachadura. Por dentro é uma guerra que às vezes parece paz e eu queria poder ver isso nas fotos ou no fundo dos meus olhos para ter certeza que é real. Por dentro é uma guerra, mas não há tiros, fogo nem destruição em massa que deixem o estrago ser medido. Por dentro é uma guerra, mas não há quem corra pela própria vida nem rezas, porque a esperança morreu antes do fim. Por dentro é uma guerra e a única coisa que lembra uma guerra nisso são as feridas que eu tampouco consigo ver. Por dentro é uma guerra e a paz é uma ideia tão distante que é a única coisa que ainda consigo desejar e acreditar que seja boa. Por dentro talvez seja paz e eu só tenha que me acostumar que minha nova paz é essa e que deve existir em meio a guerra, porque eu n...

Isso não é um diário, porque eles são escritos, e é isso que está me escrevendo. Está me escrevendo, finalmente, porque me falaram de tantos jeitos diferentes que uma versão escrita e com referências acuradas faz falta. Fazer falta é uma expressão bonita, é como se algo fosse necessário para deixar algo completo. A verdade é que algumas faltas que te dão a completude precisa para seguir em frente sem pensar um pouco demais sobre cada passo. O problema é o medo que essas faltas geram em nós, sabe? Tanto medo de simplesmente soltar e ir embora. Eu entendo Mas queria não entender.